Quem é esse tal de Douglas?

Eu não caibo em espaços ínfimos. Vidas medianas, pessoas pequenas, histórias prescritas, músicas sem poesia. Nada disso me fascina ou cativa. Nada me limite, talvez.

Eu sou aquele frasco caro de perfume barato, que o maior valor é o cheiro. E, que, sem querer, você quebrou na sua penteadeira. Aí você olhou para aquele monte de cacos, decepcionada por ter perdido dinheiro, mas fascinada com aquele aroma gostoso de flores invisíveis que agora transborda dentro do seu quarto. Eu sou assim. Essência perdida, cacos espalhados e meu único odor é a poesia, que exala em qualquer lugar onde fique por algum tempo.

Pensei que ser escritor me definiria. Erro inocente dos que acreditam nos homens… Ser escritor me expande além dos limites do tangível. Fraco que sou, perco-me nas próprias letras que sempre jurei dominar. E assim, não me limito, não me enfraqueço, não me solidifico… sou o caos perdido em sentimentos desconexos e em verdades transformáveis.

Escrevo desde os onze, mas sinto desde sempre. Acho que, no fundo, nasci escrevendo, porque, no final, sempre perpetuei o que sentia de alguma forma. Lágrimas também são tinta, afinal. E, por fim, ainda que almeje o infinito, sou só um rapaz com 19 anos nas costas, 300 na alma, apreciador de boa música e colecionador de histórias fantásticas que só acontecem diante de minhas retinas, sensíveis à luz do sol e às páginas de um bom livro.

Fique, mas só se quiser. Gaiolas não foram feitas para ninguém. Se ficar, fique pela poesia, pela música, pelas páginas, pelo cheiro de livro novo, pelo sentimento gostoso de dormir abraçado… Fique só se for pelo amor.

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